Сегодня звонила маман. Как бы между прочим сказала, что нашла кое-что:
- Вот я тут нашла, когда прибиралась. Кажется ты пыталась что-то написать. Ты больше так не пиши хорошо?
Первая страшная мысль - она нашла черновики драбблов. Вторая страшная мысль - это был черновик квинцестного драббла, что я летом писала.
- Может это не я писала? - с надеждой спрашиваю.
- Нет, точно ты. Почерк твой.
Я - в тихом ужасе. Как-то нервно смеюсь.
- Ой, я да ты просто выкинь и все.
- Нет, я все-таки твоя мама и должна волноваться. Вот тут написано: "Меня похоронят на заре..."
Боже, это было такое облегчение, что слов нет Дальше успокоила маман, что сие суицидальные мысли меня не посещали и что это стихи, что выбирала, чтобы выучить наизусть в школе.
Чорд, как же хорошо, что она не знает о чем я пишу